Есть у меня такая странная привычка - заводить дневник, когда в жизни все странно и неопределенно,
но сейчас все несколько иначе. Болен тоской по весне и лету, по детской наивной беспечности и
кудрявым деревьям в далекой деревне, воспитавшей во мне любовь к поэзии. Меня там уже никто
не ждет, но все равно, когда город душит своими асфальтированными руками, я становлюсь снова
ребенком, убегающим к речке от мамы и надоедавшего мне тогда чтения. Кто бы мог подумать,
что через каких-то десять лет все будет иначе и моя нужда в хитросплетении слов будет
подобно наркотической зависимости.
но сейчас все несколько иначе. Болен тоской по весне и лету, по детской наивной беспечности и
кудрявым деревьям в далекой деревне, воспитавшей во мне любовь к поэзии. Меня там уже никто
не ждет, но все равно, когда город душит своими асфальтированными руками, я становлюсь снова
ребенком, убегающим к речке от мамы и надоедавшего мне тогда чтения. Кто бы мог подумать,
что через каких-то десять лет все будет иначе и моя нужда в хитросплетении слов будет
подобно наркотической зависимости.